Os Bataclãs

Forever Erectus

 

Ontem vi na televisão, certamente entre os intervalos das minhas novelas (Tamborim Zim está, mais do que nunca, a autêntica tia-avó), umas senhoras profissionais do sexo a dissertarem sobre a complexidade das relações matrimoniais. Com uma radiosa, mesmo puta sapiência, com o perdão da palavra, exibiam uma augusta serenidade e uma aura quase beatífica dentre os seus pareceres cheios de argúcia e magnanimidade. Ouvisse o programa mais uns minutos e acho que ficaria convencida de abraçarem a causa com um espírito muito para além do "missionário", mas nunca abaixo da missão. Isto apesar da honestidade de deixarem claro o lado comercial da questão. Sim senhor. Um sacrifício macerado espreitava-lhes dos traços resignados (isto também é verdade), a contrastar com as cores choque das unhas pavorosas que deixavam ver. De facto, não deve ser nada fácil para um homem lidar com a mesmice em casa, evidentemente que o recurso à prostituição deve ser de lauta ajuda para as dissidências entre o casal e para todos os cansaços de amor. É bater à porta e lá estão aquelas pequenas fadas, prontas para a polivalência de servir como psicólogas, amigas, amantes... Não, perdão. Amantes não. Tal como uma daquelas senhoras referiu, o grande perigo para o casamento não são elas, mas as amantes.

 

Olhando para aquelas alminhas, atentando no discurso pouco atrativo, nos estilos, unhas, trejeitos duvidosos, pergunto-me se é naqueles ambientes que os tais homens entediados se divertem, se essa onda efetivamente os satisfaz. A resposta exige alguma frieza, e só pode reconfirmar a clamorosa rusticidade de grande parte dos compinchas do sexo forte. Uma pena, mas verdade verdadinha.