Alegoria da Primaverve: Hum...Lá vem ela!

terça-feira, 8 de novembro de 2011

Hum...Lá vem ela!

Jorge Benjor, Oba, Lá Vem Ela*

Mas poderia dar-se o caso, algodónicos leitores, de a pensarem longe. Resolvida, arrumada, aninhada em cúmulo-nimbos grandiloquentes e serenos. Ah, ah...doce ilusão.

É que ela volta, amoráveis, volta para nós, sobre nós, sob e supra nós!

Falo da chuva. Da chuva, sim, da chuva! De que(m) mais??

Vamos bisar o Benjor?

* Amo tanto esta canção que queria ter feito a música, a letra, os arranjos, tudo tudinho tudo. "Estou de olho nela". E em Vós, decerto.

2 comentários:

Pagu disse...: Arreda! Arreda! De olho em mim é que não.

Fica lá a ouvir o neguinho que virea e volta vai e vem, agora para cima de mim não violão.; 9 de novembro de 2011 às 09:32
Tamborim Zim disse...: eheheheh (riso masto). Caso p dizer Pagu, Pagu, "tira o verdi dessis óio di riba d'eu", Pagu, Pagu!......; 10 de novembro de 2011 às 22:41

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Manoel de Barros

Despalavra

Hoje eu atingi o reino das imagens, o reino da despalavra. Daqui vem que todas as coisas podem ter qualidades humanas. Daqui vem que todas as coisas podem ter qualidades de pássaros.
Daqui vem que todas as pedras podem ter qualidades de sapos...
Daqui vem que todos os poetas podem ter qualidades de árvores.
Daqui vem que os poetas podem arborizar os pássaros.
Daqui vem que todos os poetas podem humanizar as águas. Daqui vem que os poetas devem aumentar o mundo com suas metáforas.
Que os poetas podem ser pré-coisas, pré-vermes, podem ser pré-musgos.
Daqui vem que os poetas podem compreender o mundo sem conceitos.
Que os poetas podem refazer o mundo por imagens, por eflúvios, por afeto.

António Ramos Rosa

Ferreira Gullar

Não há vagas

O preço do feijão
não cabe no poema. O preço
do arroz
não cabe no poema.
Não cabem no poema o gás
a luz o telefone
a sonegação
do leite
da carne
do açúcar
do pão

O funcionário público
não cabe no poema
com seu salário de fome
sua vida fechada
em arquivos.
Como não cabe no poema
o operário
que esmerila seu dia de aço
e carvão
nas oficinas escuras

- porque o poema, senhores,
está fechado:
"não há vagas"

Só cabe no poema
o homem sem estômago
a mulher de nuvens
a fruta sem preço

O poema, senhores,
não fede
nem cheira

Friedrich Hölderlin

Pranto de Ménon por Diotima

(...)

Por isso vos quero também agradecer, deuses celestes, e finalmente
No peito mais aliviado respira de novo a oração do vate.
E tal como quando com ela me encontrava nos cumes soalheiros,
Há um Deus que, interpelando-me do interior do templo, me devolve à vida.
Também quero viver! O verde surge! E como que dedilhado numa lira sagrada
Chega o apelo dos montes argênteos de Apolo!
Vem! Tudo foi como num sonho! As asas ensaguentadas já estão
Saradas e todas as esperanças renascem.
Ainda há muita grandeza por achar e quem assim
Amou é forçoso que entre na órbita dos deuses.
Acompanhai-nos, horas sagradas! E vós, solenes
Jovens! Permanecei, santos pressentimentos, e vós,
Súplicas ardentes! E vós, entusiasmos e todos vós,
Génios bons, a quem é grato estar entre os amantes;
Permanecei junto de nós até pisarmos o mesmo solo
Onde todos os deuses do Alto se preparam para regressar,
Onde estão as águias, as constelações, os mensageiros do Pai
Onde as musas se encontram e donde provêm os heróis e os amantes,
Que aí, ou também aqui, nos encontremos sobre uma ilha orvalhada,
Onde todos os nossos estarão, florescendo juntos em jardins,
Onde os cânticos serão verdadeiros e as Primaveras por mais tempo belas,
E de novo comece um ano para as nossas almas.

Mário de Andrade

Eu sou Trezentos

Eu sou trezentos, sou trezentos-e-cincoenta,
As sensações renascem de si mesmas sem repouso,
Ôh espelhos, ôh! Pirineus! ôh caiçaras!
Si um deus morrer, irei no Piauí buscar outro!

Abraço no meu leito as milhores palavras,
E os suspiros que dou são violinos alheios;
Eu piso a terra como quem descobre a furto
Nas esquinas, nos táxis, nas camarinhas seus próprios beijos!

Eu sou trezentos, sou trezentos-e-cincoenta,
Mas um dia afinal eu toparei comigo...
Tenhamos paciência, andorinhas curtas,
Só o esquecimento é que condensa,
E então minha alma servirá de abrigo.

Walt Whitman

Pleno de Vida Agora

Pleno de vida agora, concreto, visível,
Eu, aos quarenta anos de idade e aos oitenta e três dos Estados Unidos,
A ti que viverás dentro de um século ou vários séculos mais,
A ti, que ainda não nasceste, me dirijo, procurando-te.

Quando leres isto, eu que era visível, serei invisível,
Agora és tu, concreto, visível, aquele que me lê, aquele que me procura.
Imagino quanto serias feliz se eu estivesse a teu lado e fosse teu companheiro,
Sê tão feliz como se eu estivesse contigo. (Não penses que não estou agora junto a ti.)

António Ramos Rosa

Nascimento Último

Como se não tivesse substância e de membros apagados

Desejaria enrolar-me numa folha e dormir na sombra

E germinar no sono, germinar na árvore

Tudo acabaria na noite, lentamente, sob uma chuva densa

Tudo acabaria pelo mais alto desejo num sorriso de nada

No encontro e no abandono, na última nudez,

Respiraria ao ritmo do vento, na relação mais viva

Seria de novo o gérmen que fui, o rosto indivisível

E ébrias as palavras diriam o vinho e a argila

E o repouso do ser no ser, os seus obscuros terraços

Entre rumores e rios a morte perder-se-ia

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terça-feira, 8 de novembro de 2011

Hum...Lá vem ela!

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