Que será de nós?

Na mesma barca

Não sei qual é a dilecta opinião dos meus avisados leitores sobre esta matéria, mas verifico que as pessoas andam com comportamentos muito, muito estranhos (adoptemos o adjectivo mais neutral possível). Na passada sexta-feira ao fim do dia parecia-me que os carros iam desfazer o alcatrão, e desancar-se uns aos outros, para ver quem era capaz de fazer manobras mais impacientes e à tangente. Velocidade, velocidade, condução nervótica, patologia, certamente patologia endémica pelas artérias de quem se senta a um volante e vê naquela posição e naquele momento uma catarse de insanidade. E reparem, eu andava, como quase sempre, a pé. Foi a caminhar e a observar as endemoinhadas viaturas que chegava a estas conclusões - na verdade, reiterava-as.

Na madrugada de sábado, eis que uma incendiária discussão fez com que vizinhos de vários prédios se reunissem à janela. Chamámos a polícia, e o mesmo devem ter feito várias pessoas, uma vez que pelo menos dois carros de polícia acabaram por se encontrar na rua. De um carro sairam incontáveis agentes de autoridade que entraram num edifício próximo. Minutos depois os polícias dos dois carros, um bom magote, já confraternizavam todos, com paródia e boa disposição madrugadeira. Lá aferimos que a acesa "troca de ideias" se reportara a um "arrufo de namorados" com agressões, e que o caso estava a ser tratado pela esquadra do bairro. A este passo, meus caros, é bom notarmos que a moral máxima da história é: denunciar. Qualquer tipo de violência não é um problema dos outros, é nosso também. Por isso não sejam cúmplices e denunciem.

Mas tudo isto para voltar ao início (e não é aí que voltamos sempre?), ou seja: a humanidade anda tresmalhada por demais. Os carros emitem, meras latas comandadas, as guinadas de ódio, desespero, frustração de cada condutor, as discussões são armas de arremesso, toda a gente se sente no direito de gritar, agredir, expor a sua vida, humilhar-se e aos seus, assustar as outras pessoas, atirar-se para o buraco das "causas" exasperadas.

Outros, aparentemente ainda mais alheados do que aqueloutros, falam sozinhos pela rua, apanham tralhas, guinxam impropérios, gritam teorias. Ah, nunca é demais invocar a mesma (sim, essa) sexta-feira: ao Chiado, um senhor com headphones clamava com ares apocalípticos que "ninguém é de ninguém, jovens, ninguem é de ninguém!), e eu não percebi se ouvia o João Pedro Pais, ou se ali erigia com toda a gravidade a sua teoria solipsista do ser.

Quantas loucuras ecoarão nas paredes de cada lar? Que dramas de penúria, de insatisfação, de aperto, não presenciarão tantas casas? Qual a distância entre o desespero e a desistência, e quanto custará que cada pessoa em dificuldades sinta e entenda que a esperança e a capacidade de a regenerarmos não têm valor estimável e que são de todos nós? Que estão cá dentro, por trás das sombras e do negrume e das recordações e do cansaço?

Que será de nós? De nós, a quem nenhuma banca pode salvar, a quem nenhuma entidade nacional ou supranacional pode tirar da falta de forças e da tristeza letárgica que conquista o mundo e pretende toldar as nossas gentes? Quando será que finalmente nos tornaremos sintónicos com o nosso coração, o único recurso capaz de nos Humanizar e de vencer a treva, a confusão, o egoísmo, a violência, a perdição?

Convençam-se: é essa a cura que cada um tem de operar em si mesmo, sendo também de cada um a responsabilidade de ajudar o seu próximo a curar-se.

É esta a Hora. A grande aventura.